Je n'écris pas ces choses que tu me souffles du bout de tes lèvres gerçées, tu parles trop, et ça me résonne à l'intérieur comme une chanson en boucle, sans arrêt, qui tourne et tourne et tourne ...
Encore, encore, jusqu'à vomir. J'ai commencé comme ça. Par une énorme flaque au milieu d'un carreau de carrelage, parce que cette chanson que tu chantais me donnais un tourni monstre. Je t'aime. Je n'aime que toi, j'ai l'impression, qu'il n'y a que toi qui comprend. Cette solitude perpétuelle et ces mots perdus par milier, ces trous béants dans ma poitrine, j'ai de la fraise dans le sang, je suis une fille en guimauve. Souris moi comme un gros ballaud de la première heure et je te ferais le marchmallow. Je sais très bien faire le marchmallow, je suis une fille en réglisse qui se bat comme un tartuffe. Je ne sais pas cracher, je ne tiens pas l'alcool, je jure et ça ne me va pas, et je ne peux pas t'écrire ça.